Todos los hijos punkis que no tuvimos

«La nieve es pavorosa, la nieve es el futuro», escribe Scott en su diario. El futuro es de los hijos de otros, reflexiona Virginia frente a un centollo desmembrado un domingo de invierno. En ese No Future en el que se desarrollan todas las historias, se multiplican todas las imágenes: la cabeza de Alejandro Magno recostada sobre La Ilíada, el personaje de Sabino Trapiello bailando pogo en una fiesta gallega o la épica Gonzalo Zapico espoleado por un desamor que no sabe si sufre o se inventa en un arenal de Brasil. Y es que el amor, dispuesto a moverlo todo sin pedir permiso a nadie, inestable como el alcohol que se empieza a evaporar apenas se derrama, es el responsable de conectar unas historias imprevisibles que adoptan, en esencia, diversas formas que van mucho más allá de la propia geometría: un triángulo de deseo, una tortuga verde, la bandera republicana, un enorme cuchillo de carnicero o cierto verso de Vicente Huidobro sobre una mujer descuartizada. Ahí está el amor, o el repentino deseo, el mismo que se desvanece en la noche berlinesa entre las llamas de una hoguera de San Juan.